viernes, diciembre 21, 2012

Porque me siento rara vol.36 - Mueran Humanos




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En China los niños vivimos en cuevas

En China los edificios están dados vuelta
En China el mar tiene huesos
Y los aviones son todos negros

En China los que duermen van caminando
Y los despiertos están enterrados
En China se esconden muchos caballos
Y la luna es un cuadro
En China las flores son invisibles
Y los árboles de gusanos
En China las piedras viven en casas
Y los dientes en chino son clavos

Y en los jardines
de China
florecen

Balas




Leones en China (fragmento)





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domingo, diciembre 16, 2012

Gota (Ricardo Zelarrayán)



Se viene... Hasta que el balazo se cansa, mas manso que una gota.

Mano mansita, mosca aplastada. La mula mansa escupe jinetes y el vuelo fracasa, nariz en tierra.

Se viene cabeceando de arriba sin costado. Piedra costra cosedora no aguanta. El pato si no se acuesta patea miel hasta que lo despierta el viento.

Se viene sin costa. A la reventada llaman.

Se viene hasta que la llama se apaga. De mientras, cuerpea. Suspiro humea, huracaneado.

Sapo, sapón reniega. Pero se viene, y al vuelo se arman puños de hormigas.

Espina, balazo, todo es cuestión de tiempo, incansable campanita
sorda, gorda. Y flaco escopetón. Mierda. Y a la que sigue
que es la que se viene.

Se viene con o sin ruido, humo o viento, sapo desdentado.
Llovido o sudada gota, se viene filo sin lomo.
Se viene la gota al derecho y al revés de todos los reveses
de la dichosa gota.

Se viene el aplaste. De lo goteado espeso al filo.

Se viene con amanecer cambiado, aunque no se note mucho.
Un día nacido para ser olvidado, se viene suelto, entreverado,
disimulado entre las mulas tontas de la pendiente apenas
soleada.

Se viene para irse para siempre o como siempre. Pero esta
vez el tranco es corto para el despegue. Ceniza es cuero.
La tierra se cuartea sin humo.

Se viene desparejo entre tranco y tranco. Tiro al aire.
Y otra vez al balazo se muere nomás, buscando quien lo olfatee.

Madera y hueso arden, hojas aparte. Soplar lo seco, quemarropa.

Se viene nomás, garrotes sin arder, sin rodillas, enteritos.
Y las tinieblas, oscuras borregas, buscan el sol que las muerda.

Muerde mierda. Cruz ladeada al galope. El día se escapa,
la trompa arenosa.

Se viene la piedra dura, mientras todo vuela y lo que es lo
mismo, lo que se secó se aguanta hasta que le dé el cuero.


[de "Roña Criolla" (1991)]







sábado, diciembre 08, 2012

Esto lo estoy tocando mañana #23 - Frank Zappa / Captain Beefheart / The Mothers (1975)






This live Zappa album, featuring the added talents of avant-garde/psychedelic jazz/beat poet guru Captain Beefheart, is indescribably excellent. Zappa's band lay a lush bluesy backdrop to his and the Captain's abstract lyricism, and the performances as a whole are absolutely gorgeous. [...]



(Completo en
http://fzreview.blogspot.com.ar/2012/08/bongo-fury.html)



Flac01
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Flac03