Esto lo estoy tocando mañana #9 - Joseph Jarman (1981)

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While attending high school in Chicago in the early '50s, Jarman took up the drums under the tutelage of the famous music teacher Walter Dyett. He switched to saxophone and clarinet while in the army. Upon his discharge in 1958, he returned to Chicago. There, he joined pianist Muhal Richard Abrams' Experimental Band (formed in 1961), alongside his future Art Ensemble compatriots Malachi Favors and Mitchell. Jarman played in a hard bop sextet with Mitchell, and in 1965, he became one of the first members of the Association for the Advancement of Creative Musicians.
Starting around 1967, Jarman was one of the first saxophonists to perform solo, a tactic also embraced by other members of the AACM, notably Anthony Braxton. Jarman led his own group from 1966-1968, which included bassist Charles Clark, drummer Thurman Barker, and pianist Christopher Gaddy, among others. Separate editions of that band recorded a pair of albums for Delmark: Song for... (1966) and As if it were the Seasons (1968). In 1967, Lester Bowie recorded Numbers 1 & 2 for Nessa; on “2,” the four musicians who would become the Art Ensemble (Bowie, Mitchell, Favors, and Jarman) recorded together for the first time.

In 1969, that band would become Jarman's primary creative outlet. By then, the untimely deaths of Gaddy and Clark had compelled Jarman to disband his own group. Jarman would continue with the Art Ensemble until 1993. In that time, he also recorded under his own name, for the Black Saint, AECO, and India Navigation labels.

Upon leaving the Art Ensemble, Jarman virtually retired from music, in order to devote himself more completely to spiritual matters. As the '90s progressed, however, he did continue to perform and record, often as a guest with such musicians as Marilyn Crispell, guitarist/ composer Scott Fields, bassist Reggie Workman, and drummer Lou Grassi.

(From http://www.allaboutjazz.com/php/musician.php?id=7981)

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Rectum - memory surface: 1992 (2010)

Noise / Loop / Abstract / Drone

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Porque me siento rara vol.22 - Cows

 

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The Cows are a noise punk/punk blues band from Minneapolis, Minnesota. The band formed in 1987 and disbanded in 1998. They were known for a unique mixture of punk rock and blues played with large amounts of noise and surreal humour; their music is often considered noise rock.[1] Their CD releases are often difficult to find, as most of them are out of print, with the exception of Whorn and Orphan's Tragedy. Some of their albums, such as their debut album, Taint Pluribus Taint Unum, were never released in CD format.

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Esto lo estoy tocando mañana #8 - Lennie Tristano (1956)

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Miles Davis is often associated with the late-1940s jazz that came to be known as The Birth of the Cool. But the blind Chicago pianist Lennie Tristano was just as significant a figure in that seismic shift. Unfortunately, most people outside the jazz loop don't know Tristano's name from a hole in the ground.

This ascetic, irascible and uncompromising genius took the implications of a "cool" jazz style – one that concentrated on quiet delivery, oblique effects, suppressed emotion and avoidance of theatricality – and pushed it to its purest extreme. But although Tristano might have been sidelined for his rejection of such popular jazz calling-cards as the big crescendo, the flashy technical display or the in-your-face swinging blues, he was by no means emotionally remote or cerebral.

Tristano's music was rigorously structured. He told horn players to avoid wailing effects and refine their melodic variation, while drummers were instructed to stick close to a more or less metronomic pulse (the better, in his view, to advance the other muscian's freedom to improvise). But if he was rigorous, his music was nonetheless full of surprises and dry wit, driven by restless curiosity, an argumentative disposition and great musical erudition. Bill Evans, one of the great jazz pianists and a key figure in the thinking behind Miles Davis's Kind of Blue, was a Tristano student.

Born in Chicago on 19 March 1919, Tristano was blind from childhood and first studied piano with his opera singer mother. Between 1928 and 1938 he learned piano, wind instruments and musical theory at a school for the blind. Graduating from Chicago's American Conservatory in 1943, Tristano began teaching privately (the still-active improvising saxophonist Lee Konitz was one of his first pupils) and playing his own advanced notions of bebop in Chicago clubs.

Tristano played with Charlie Parker and Dizzy Gillespie on his move to New York in 1946, began winning jazz magazine polls as a rising star, formed a groundbreaking sextet including Konitz in 1949, was an early explorer of the record producer's arts of overdubbing and speed-changing, and founded the first significant school of jazz in 1951. Its students have included the remarkable tenor saxophonist Warne Marsh and bassist Peter Ind (who was later to move to Britain, founding Hoxton's Bass Clef club in the 1980s).

Tristano increasingly concentrated on spreading his own particular word rather than performing himself, and his awareness of the technical demands of several instruments made him far more flexible than a piano teacher might normally be. But as his proteges flew the nest, Tristano withdrew to Long Island in 1956. His public appearances were rare after that, though many private recordings have been subsequently issued under his daughter's supervision. Many of them indicate a fascination with free-improvised music that anticipates the arrival of Ornette Coleman and other 1960s revolutionaries.

(From www.guardian.co.uk)

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Oda a Walt Whitman (Federico García Lorca)

 

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

 Autorretrato